Птичка по имени Би
Let it be

Он снова не выдержал и сбежал. Стены давили, потолок становился все ниже и ниже, воздуха катастрофически не хватало. Дядя будет ругаться, тетя расстроится. Но все это будет потом.


А сейчас лес окутывал его тысячью запахов, манил безумием красок. Разве можно променять все это на сидение за пыльными книгами? Травы ластились к ногам, а деревья тянули тонкие веточки, что бы прикоснуться, и невинно ласкали листьями, путали волосы. Было в этом что-то звериное. «Гон» - так называл это дядя. Звериное и дикое, оно не поощрялось родственниками. А весна звала его, она звенела в легком дуновении ветерка синими колокольчиками, журчала ручьями и жужжала, свистела, шуршала всевозможной живностью.


Валяться в траве, смотреть, как плывут облака, путаясь в ветвях кедра, и мечтать, что однажды он заберется на самую высокую ветку и дотронется до облаков, а может и погуляет по ним.


- Вот ты где, дрянной мальчишка! - все хорошее заканчивается слишком быстро.


@темы: мое, пишу